Manuel, tout l’art d’être père.
Je ne concevais pas la vie sans transmettre une partie de moi-même. Je sais c’est con, on ne fait pas des enfants pour soi, uniquement pour eux, mais à l’époque cela ne me semblait pas si évident et je n’y voyais que les plaisirs de la conception. C’est après que cela c’est gâté. Je suis d’un naturel gaucher ou plutôt gauche. Passé l’excitation de l’accouchement, lorsqu’il m’a fallut tenir et soutenir l’objet de mon incommensurable fierté (pensez donc, un fils). C’est là que j’ai pris conscience des lacunes sur lesquelles j’avais trop hâtivement bâti ma paternité. Un gigotant rejeton ne se tiens pas aussi fermement qu’un ballon de rugby même si l’adversité est aussi forte. Heureusement que Françoise Dolto avait enseigné à ma compagne les rudiments de l’art d’être mère, sans cela, je n’aurais fait que marquer un essai. En ce domaine au moins, l’on aurait pu s’attendre à ce que la prodigue Dame Nature nous dote du sens innée de l’élevage de marmots. Hé bien non ! Il vous faudra l’acquérir seul. Je n’ai trouvé aucun ouvrage de référence et vous ne pourrez compter sur les « mon petit lapin, de mon temps… » de la génération passée qui ne servent qu’a regonfler le ventre distendu des jeunes mères. C’est même pire que ce que l’on est en droit d’imaginer. N’étant pas manuel pour deux sous, je devais m’efforcer à l’aveugle d’éviter d’en venir aux mains ou à la taloche pour accompagner cette croissance. Il m’a fallut conserver la rigidité d’un tuteur dont tous bons jardiniers vous diront qu’elle ne tiens que par des liens et une solide assise.
Bien évidemment, cela n’a pas été parfait et si l’ensemble penche un peu à gauche ou à droite, au moins se tient t’il droit tout seul, solidement raciné. J’y retrouve la superbe de sa mère et la langue bien pendu de son père, un mélange de rusticité et de sophistication admirable mais il a toutefois un défaut. Comme son père, il n’est pas manuel.
