asexuée
Glaise, pâte à modeler
d’un zeste de culpabilité.
Il pique le bonhomme
on le lisse et le reforme.
Une pression au centre,
et rentre le ventre,
d’un doigt agile pétrit
de salive et de mépris.
Marche droit petit soldat,
surveille ton nez de bois,
une larme, un sourire par ci
Pas de ceci-cela en chirurgie.
Et toujours il a bon dos
la révolte et le macho.
Que puis-je te faire ?
Comme d’habitude :
te taire.
