Touffeur
En ces heures où le soleil cherche touristes a tanner,
L'air est si épais qu'il en viendrait a manquer.
Tout est statique, rien ne se meut,
Ormis, parasites, les grillons amoureux.
Le predateur du cru s'abrite en sa grotte ombreuse,
Rêvant, alangui au sortir d'une sieste parresseuse.
Il y a bien quelques demoiselles en robes bleues,
Trainant au dessus des rus et à l’ombre des creux.
Ou, sur un banc, un couple de vieux pruneaux désséché,
Regardant en silence, les vacances et le temps passer.
Dans leur habits de deuils ils profittent d’une treille,
Ses feuilles, son souffle léger, non son vin vermeille.
Dommage, la messe est toujours au matin, à cet heure
La cloche même repose sur la fraicheur de son chœur.
Il fait beau,
Il fait chaud.
Téléchargé par francois et fier de l'Être le 15 jui 10 à 1:49
L'air est si épais qu'il en viendrait a manquer.
Tout est statique, rien ne se meut,
Ormis, parasites, les grillons amoureux.
Le predateur du cru s'abrite en sa grotte ombreuse,
Rêvant, alangui au sortir d'une sieste parresseuse.
Il y a bien quelques demoiselles en robes bleues,
Trainant au dessus des rus et à l’ombre des creux.
Ou, sur un banc, un couple de vieux pruneaux désséché,
Regardant en silence, les vacances et le temps passer.
Dans leur habits de deuils ils profittent d’une treille,
Ses feuilles, son souffle léger, non son vin vermeille.
Dommage, la messe est toujours au matin, à cet heure
La cloche même repose sur la fraicheur de son chœur.
Il fait beau,
Il fait chaud.
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