Scrutateurs
Le ciel aigri ce soir,
Il a l’humour bien noir,
More rose est la nuit,
Elle est que tord all.
Annoncées, dix urnes à la mort,
le chêne s’effondre sur un gland
roule et proteste, c’est le sport.
La hauteur ne sied qu’aux grands.
Cons, cannes en son salon,
Poussent le qu’en dira t’on
à défaut d’un cocorico :
« C’est la fin des haricots. »
Chacun se sent l’âme Pithye,
Se flatte de prendre de Cirrha les tours
Mais vienne Plistus baigner alentour
Il n’est point de Solon qui ne crie.
Dans la file, on presse et bouscule,
Chacun veut le siège et sa place,
Le rictus fait alors mille grâces
Pour s’asseoir sur le trône à bascule…
Qu’en dit tu mon bon et fidèle ami ?
Le ciel est bien noir, quand à la nuit
Elle a l’humour rosse et le vent mord
OK, je te suis, tu n’as pas tord.
Il a l’humour bien noir,
More rose est la nuit,
Elle est que tord all.
Annoncées, dix urnes à la mort,
le chêne s’effondre sur un gland
roule et proteste, c’est le sport.
La hauteur ne sied qu’aux grands.
Cons, cannes en son salon,
Poussent le qu’en dira t’on
à défaut d’un cocorico :
« C’est la fin des haricots. »
Chacun se sent l’âme Pithye,
Se flatte de prendre de Cirrha les tours
Mais vienne Plistus baigner alentour
Il n’est point de Solon qui ne crie.
Dans la file, on presse et bouscule,
Chacun veut le siège et sa place,
Le rictus fait alors mille grâces
Pour s’asseoir sur le trône à bascule…
Qu’en dit tu mon bon et fidèle ami ?
Le ciel est bien noir, quand à la nuit
Elle a l’humour rosse et le vent mord
OK, je te suis, tu n’as pas tord.
